Hier j'ai frotté de la menthe entre mes mains,

ça parait tellement anodin,

mais mon coeur à bondit,

de souvenirs jadis.

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Mes vacances d'enfance,

une jolie petite maison,

un noisetier et un jardin des sens,

des années en arrière j'en ai eu des frissons.

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Chez ma douce marraine régnait la bonté,

le son de la radio et l'odeur du thé,

de bon matin le marché de Barbess,

où elle fouinait sans cesse,

dans cette foule animé,

dans nos mains nos paniers.

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Le marchand de glace qui klaxonnait,

un son que nul doute je n'entendrais plus jamais,

la pâte à sel faite de nos mains,

les pommes de pin et les balades dans les chemins.

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En tripotant une dernière fois les feuilles de menthe du jardin,

en inspirant à pleins poumons mes mains,

de cette douce odeur qui m'est resté,

j'ai fais un saut dans le passé.